Ce silence apaisant et angoissant à la fois, ces lieux si gais l'été, sinistres l'hiver.
Les arbres dénudés, spectres décharnés.
L'air glacial, piquant.
Le réconfort de la cheminée au feu crépitant...
Nous voilà à la campagne. En hiver.
La campagne, là où le temps semble s'être arrêté.
Même sur la route qui mène à Édouard (ndlr "Leclerc", la caverne d'Ali Baba pour tout parisien. A côté nos Monoprix font figure d'épicerie communiste... Niveau choix, car niveau tarif et agencement c'est plutôt l'inverse), quand tu allumes la radio, tu fais un bond en arrière. C'est Retour vers le Futur, tu as à nouveau 16 ans, même 12, 8 : Goldman et Balavoine semblent n'avoir cessé d'occuper les ondes de la radio locale depuis des décennies, et toi, servile et fidèle, tu entonnes les refrains à tue-tête. Comme avant.
A la campagne, changement de tenue obligatoire : bottes en caoutchouc aux motifs Liberty pour Chouch, sabots aiguilles pour moi. Question de style.
Question pratique, on a en effet l'expérience d'un bref passage dans un poulailler d'où on est tous ressortis avec des chaussures compensées... De crottes!
La campagne et ses odeurs que l'hiver semble anesthésier : plus de fleurs, plus d'herbe fraîchement coupée, plus de bouse séchée... Les vaches sont rentrées.
L'hiver, la campagne semble en hibernation.
En hibernation avant l'explosion printanière : à nous bientôt les barbecues, les bains de soleil, les bains de fleurs tels ceux d'Alice (ndlr "au Pays des Merveilles")...
A nous aussi les attaques de monstres volants et rampants, les allergies au pollen, et les vapeurs d'excréments retrouvées.
En attendant, c'est le bonheur du feu de cheminée que nous savourons... Celui qui rougit nos joues fraîches, réchauffe nos coeurs, grille nos tranches de pain, fait danser ses andalouses pour nous, et accompagne notre endormissement par ses crépitements...
Mon rêve de campagne à moi?
Une maison de hobbit, un petit jardin bordé d'orangers, une piscine bleue turquoise... Allez soyons fous : qui surplombe la mer!
Et comme disaient Voltaire et ma belle-mère : "pour être heureux, il suffit de cultiver son jardin"...
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Cultiver son jardin... Intérieur ;))) et bien je ressens la même chose en lisant ta chronique au coin du feu.... Avec chocolat chaud et galette briochée Hummmmm que c'est bon ... L'hibernation!!! Quand la nature nous demande de ralentir notre rythme.
RépondreSupprimerMais que lis-je???;))))) a la campagne sans venir faire un coucou à Tata Fouasse;))) a Samedi ma F.
Ah...Crois moi, ma belle mère cultive son jardin intérieur quand elle taille ses rosiers!... On est tous philosophes dès lors que l'on prête attention à la vie, n'est-ce pas ma Fouasse?
SupprimerQuant à moi, je fais le vide au coin du feu, et c'est bon :-)
A samedi ma Fouasse;-) bises
Ah!... les stations de radio... je n'arrive toujours pas à m'y faire (ça fait pourtant 2 ans maintenant !)
RépondreSupprimerLa cheminée, par contre, ça va , on s'y habitue vite :-))... Hélène.
C'est trop vrai les stations de radio locales...Moi je suis une droguée de France Inter, mais il y a peu, grève longue durée oblige, j'ai zappé sur du local...et fait un bond de 20 ans en arrière...Et ça marche en effet...un peu yaourt au début, on retrouve vite les paroles...paroleee paroleehhh parolehhhh !
RépondreSupprimerSandra